Il Mercante di schiavi

Chi sono io? Moisés Froissard Calderòn, calle La Florida 15, terzo piano interno B, salvatore di vite umane. O almeno questo è il mantra che mi ripeto ogni mattina al risveglio. In realtà a quell'indirizzo non abito più da anni, e comunque a casa non ci sto spesso. Perché io giro il mondo alla ricerca di prede, gioielli da estrarre dal fango delle favelas o delle spiagge su cui sbarcano i clandestini. Poi li ripulisco e li passo all'Organizzazione, il Club Olimpo, perché li faccia brillare nelle loro migliori sfaccettature. Io salvo quei poveracci, insomma. I più belli, almeno. Eppure alcuni mi si mettono contro, e altri sono tanto pazzi da rifiutare il dono che gli ho fatto. Come Luzmila, che da perfetta macchina del sesso vuole trasformarsi in cacciatrice migliore di me. O Emilio, morto ingozzandosi di crostacei, lui che era allergico persino a un singolo gamberetto. Strano. Ma mai strano come il compito che adesso mi ha affidato la Dottoressa, la direttrice della mia sede. Rintracciare un nero, splendido come un principe nubiano, che un misterioso cliente ha visto fotografato in un reportage. Ma sarà veramente tutto qui? E perché, nonostante i miei dubbi e alcune nuove, dolorose certezze, mi accanisco tanto ad aggiungere anche questo cimelio al mio carnet? Forse la mia presentazione del mattino dovrebbe essere: Moisés Froissard Calderòn, calle La Florida 15, terzo piano interno B, canaglia.