Bruce Haley. Sunder

Tacchini e oche in un cortile pieno di orme; su un prato, di fronte a una casa, tre donne sedute su casse di latte attorno a un tavolo si dividono il pane immergendo i pezzi nella minestra. Siamo da qualche parte in Europa orientale.
In un'altra foto cavi elettrici rotti si piegano verso terra come braccia mentre pali dell'elettricità puntano dritti come aculei verso il cielo, i cavi dividono il cielo come un orizzonte e i tubi si protendono verso il bordo dell'immagine come serpenti.
Ci sono dei modi per sopravvivere, per combattere le guerre e per tenere insieme le nostre vite. Il gesto è ciò che rimane inciso nel paesaggio della memoria ed è all'interno di questi gesti, e la loro ripetizione, che le storie vengono raccontate.
Ma che cosa è davvero importante di queste immagini? Nella fotografia c'è l'estetica, e poi solo la verità. Fissando dritto negli occhi un edificio distrutto dalle fiamme, le navi accasciate sulla terra, un rubinetto, una finestra, una porta, una gabbia per polli, un'asse, la casa, su qualsiasi pezzo di terra ci troviamo a tenere insieme tutti i nostri pezzi, i fili della nostra storia, il modo in cui i nostri corpi si fondono con il paesaggio, i sogni che si piegano alle realtà.
Noi siamo pezzi. Noi siamo rotti. Noi siamo composti di parti che restano fissate ai cardini, bloccate, avvolte tra le braccia della luce grigia. Kirsten Rian