Voci intime

La vita è la nave dei folli: un pilota piromane, baldi marinai monchi, mozzi ciechi e sirene ostili. È il pittore fallito, lingue di fuoco che divorano tele, carta e acquerelli. È creare eroi e mangiarseli, costringendoli a ridursi in uomini. È la vecchiaia di Quinto, privo di un sé già dal suo nome seriale, e ormai, davanti a sé, solo "giorni mediocri e spenti". È la diffidenza e la reticenza nel riso, che pretende di vincere qualcosa sui pensieri neri, confusi con poco conforto nel vuoto freddo e umido della notte. È, spesso, il senso di colpa per lo "sbaglio", il tarlo nella tenerezza della "madre puttana". È, soprattutto, la solitudine, grido isterico di farfalla, mani agitate, invano protese verso altri soli, altri mondi, altrui desideri.