Io che non ho porte, ma solo finestre

Scrivere è null'altro che un'illusione, un tentativo disperato di provare a esorcizzare i mostri che abbiamo nella testa, che ci sventrano il cuore, che ci maciullano i pensieri, che ci portano via le parole con cui vorremmo poter chiedere aiuto. Chiedere aiuto è un'altra forma di illusione, forse più potente e meschina; questo perché anche la persona più magnanima del mondo, la più buona e pura, perfino la più giusta, non sarebbe capace di offrirci in cambio delle nostre confessioni mortifere e dolorose l'unica cosa che desidereremmo ricevere veramente: la possibilità di poter riscrivere le pagine, e con esse l'intera storia di tutta la nostra esistenza. E, alle volte, basterebbe invertire l'ordine del tempo a impedire la caduta libera della nostra anima. Ecco, l'anima è la terza illusione e non è possibile nemmeno affermare che sia l'ultima. Queste pagine sono un tentativo disperato di combattere e, al tempo stesso, di provare ad accogliere la bellezza malinconica dell'inutilità dell'esistenza.