Katacrash

Tengono nella tasca dei baggy jeans il suono del duemila, ma ancora non l'hanno realizzato appieno. Il boomcha appiccicato sull'epidermide non li smolla mai, nemmeno e soprattutto tra le mura d'un istituto che già da marzo è pregno di vendìttici spianolamenti e schitarramenti. Tra assessorucoli e sindachetti dal pugno di ferro e gilet di paillettes, madri prone al decoupage, concupibili profe di francese ed arrembaggi all'hiphoppica arma bianca, joints e varani di Komodo custoditi in teca, innamoramenti, tradimenti, milioni di topi e vendette servite tutt'altro che fredde, tre giovanotti infottati con la doppia acca vivono la formazione deformata nel destino di una generazione degenere. Finché non arriverà il momento del fragoroso crollo. Fin quando non sarà Katacrash.